Casi muerto, sin amor, herido de belleza: afecto al drama. Rabioso, lleno de miedo, cubierto de flores y sangre los cabellos. Con hambre, con fuego, con las últimas luces de la mañana. Incapaz de movimiento. Frente al espejo, bajo el agua, detrás de la cortina. Con un pedazo de lata y de cilicio entre las manos. Ebrio, sin latidos, escarcha y vino.

***

Somos animales inteligentes, lo cual, sin duda, nos vuelve más peligrosos.

***

en el punto muerto de la vida

se extiende el verso

vulnerable

Un poco de la magia Estereograma

¿Cómo se dice? ¿Triste, estoy triste, me siento triste? En el juego de la precisión no importa la verdad sino la pulcritud de la palabra. Basura. No se trata de orden ni de estructura; se trata de que las palabras zumben, de que sean cuerpos palpitantes terriblemente hermosos. Si las palabras no respiran, si sus latidos no nos resultan fascinantes no hay razón para la palabra, su aparición se convierte en un acto gratuito, insulso y, la peor de las veces, in-significante. Es el interior de la palabra lo que me preocupa; su textura, su corazón y su alma. Esa materia inexplicable que nos aniquila y nos devuelve a la vida infinitamente.

Sólo quiero mi propio mundo.

Que es como decir quiero cortarme la garganta.

¿Por qué escribo todo esto? ¿Qué sentido tiene? Sufro y no encuentro razón ni justificación para ello. Aunque debilitada aún la ansiedad persiste. No es mi fracaso en la poesía lo que me lastima, sino esa insatisfacción en las cosas que hago diariamente. Todo es insuficiente. Cada acto de mi vida cotidiana es un abismo coronado de papel y caminatas rápidas, perturbadoras, por los pasillos de mi universidad.

Henry, por qué escribes?

porke kiero
por eso no tiene forma
tú?

no lo sé, sólo sé q cuando lo hago me siento mejor, menos al borde, es como si "ellos" o "ellas" estuvieran en mi lugar y me permitieran seguir estando aquí

no se si para mi signifike sentirse mejor
pero definitivamente me incomodo escribir por obligacion

eso mismo debe salir simplemente
aunque siento q soy como una bateria andando por la ciudad, por las calles

y en un momento es inevitable el colapso, cuando no lo hago me hundo

Pasadizos cubiertos de niebla
descubro
plantas que respiran
crecen en los muros
se extiende una delgada red de pétalos

siempre perseguido
bajo el cielo
los árboles azules escuchan desde el cielo
también azul
la respiración en los ojos de la noche
el vaho de dios desaparece
pequeñito
desde el cielo

Una fogata de hojas verdes
nuevamente pequeñita
cuándo cae pace el viento
mis manos conservan una roca
sangra transparente por las noches

Catabúm

nada es real

salvo lo que siento

como el sonido

de una piedra al tocar el agua

***

No hay salvación, solo dios. Conviértete en dios.

***

Todo lo que no haya muerto hoy morirá mañana...

Del amor, una vez más...

"Nunca amamos a nadie: amamos, sólo, la idea que tenemos de alguien. Lo que amamos es un concepto nuestro, es decir, a nosotros mismos."

Fernando Pessoa

La realidad siempre es algo que se desenmascara.

Morirse es lo de menos, el problema es que se mueran los demás.

¿Qué es la libertad sino provocar el sufrimiento de los otros? ¿Qué es sino asumir ese sufrimiento como propio?

descubri-miento

Una de las razones de mi enfermedad fue que no me di cuenta de que yo soy muchas personas.

***

¿Quién es un héroe? ¿Quién no lo es?

frases dichas sin sentido y con cansancio cuando se tiene hambre o el carro se demora más de 2 horas para llegar a la universidad pero se mueve

Nadie ama para siempre. Eso es antinatural.
...
Sólo en el hombre se permite lo antinatural como parte de su naturaleza.
...
Cuando nos abandonamos de manera completa a los brazos de la razón, sólo queda una conclusión lógica: el suicidio.
...
Bendito aquel que ha vuelto de la muerte para volver a zambullirse en ella.
...
La forma no surge espontáneamente. Para tener forma hay que hacer forma.
...
El verdadero fracaso es la no acción.
...
Lo que separa al hombre de la bestia no es la razón, sino su intento de convivir con los demás hombres.

...

El arte es siempre un exceso, ya sea por profundidad,por intensidad, por ampulosidad, por sobriedad, etc. Por qué? Porque el arte pretende ser recordado y sólo se recuerda lo que excede lo "normal", "lo cotidiano". Recuerdas siempre aquello que no fue de esa manera. Lo distinto es también un exceso porque supera siempre lo que esperas.