I
Casi siempre en el dilema. El amor es... qué es: una esfera celeste, un rostro arrugado, las rosas que caen desde un tercer piso, cierro la boca y... Solo entre el egoísmo y la energía. Solo entre lo que se mueve y existe y me completa y me hace libre, pobre y feliz... El amor no es lo que está entre los cuerpos que se aman. Cómo saber... Lo que escucho y lo que no sé: lo que se mueve en mi interior y si tengo ganas de elevarme, levantarme y volver e ir no sé: quién o qué: la seguridad de que no soy yo. Casi siempre: busca una palabra y repítela hasta que no sientas tu boca, hasta que tu corazón se acabe; y quisiera pararme de cabeza; y en el recuerdo soy el hombre que pisó la luna. No sé nada. Y casi siempre que una palabra toma forma y dice y ama yo no amo sino lo que mi sombra oculta, lo que nadie ve: y es el silencio entre una palabra que viaja en el aire y nunca llega y se consume así misma. Solo lo inestable, solo lo que no inicia y no termina: nada. Me amo mí mismo ella. Nada más que palabras.
II
Ausencia de yo. Una cascada en la que bebe un último pájaro. La vida que se renueva en las flores: en el desierto, en el viento que cae como si fuera ceniza del cielo: así como si un agujero despertara y comenzara a tragarte y perdieras primero los ojos, los dientes y después solo quedara de ti un chorro de tinta que se disuelve en un hermoso lago.
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