¿Cómo se dice? ¿Triste, estoy triste, me siento triste? En el juego de la precisión no importa la verdad sino la pulcritud de la palabra. Basura. No se trata de orden ni de estructura; se trata de que las palabras zumben, de que sean cuerpos palpitantes terriblemente hermosos. Si las palabras no respiran, si sus latidos no nos resultan fascinantes no hay razón para la palabra, su aparición se convierte en un acto gratuito, insulso y, la peor de las veces, in-significante. Es el interior de la palabra lo que me preocupa; su textura, su corazón y su alma. Esa materia inexplicable que nos aniquila y nos devuelve a la vida infinitamente.
Sólo quiero mi propio mundo.
Que es como decir quiero cortarme la garganta.
¿Por qué escribo todo esto? ¿Qué sentido tiene? Sufro y no encuentro razón ni justificación para ello. Aunque debilitada aún la ansiedad persiste. No es mi fracaso en la poesía lo que me lastima, sino esa insatisfacción en las cosas que hago diariamente. Todo es insuficiente. Cada acto de mi vida cotidiana es un abismo coronado de papel y caminatas rápidas, perturbadoras, por los pasillos de mi universidad.
Henry, por qué escribes?
porke kiero
por eso no tiene forma
tú?
por eso no tiene forma
tú?
no lo sé, sólo sé q cuando lo hago me siento mejor, menos al borde, es como si "ellos" o "ellas" estuvieran en mi lugar y me permitieran seguir estando aquí
no se si para mi signifike sentirse mejor
pero definitivamente me incomodo escribir por obligacion
eso mismo debe salir simplemente
aunque siento q soy como una bateria andando por la ciudad, por las calles
aunque siento q soy como una bateria andando por la ciudad, por las calles
y en un momento es inevitable el colapso, cuando no lo hago me hundo
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